Khi Tôi Học Cách Đứng Một Mình

Sau khi phẫ/u thu/ật c/ắt bỏ t/ử c/ung thành công, chồng tôi – Tôn Dương, cùng bố mẹ chồng đứng quanh giường bệnh, vẻ mặt ai nấy đều gượng gạo, chẳng nói chẳng rằng.

Mãi đến khi mẹ chồng – người vốn hay đanh đá, độ/c miệ/ng cười khan một tiếng, lên tiếng phá vỡ sự im lặng:

“Tiểu Kỳ à, giờ ph/ẫu thu/ật xong rồi… con có tính toán gì cho sau này chưa?”

Tôi hơi ngẩn ra, đáp theo bản năng:

“Tính gì được nữa, tất nhiên là phải tĩnh dưỡng, hồi phục sức khỏe chứ ạ?”

Nhưng nhìn vẻ mặt bà ta, tôi biết câu hỏi này không đơn giản chỉ là quan tâm. Tôi ngẩng đầu nhìn thẳng, hỏi lại:

“Mẹ có ý gì sao?”

Bà ta nhìn sang chồng tôi rồi lại liếc bố chồng, chần chừ nói:

“Tiểu Kỳ à, tuy ca m/ổ thành công, nhưng… nhà mình giờ vẫn chưa có con trai. Tôn Dương còn trẻ, mẹ nghĩ”

“Nghĩ gì ạ”

Tôi ngắt lời, giọng đã mang theo tức giận,“Đừng nói chuyện con trai nữa được không? Tôi thế này rồi, chẳng lẽ mẹ còn định cầu thần khấn Phật giúp tôi mọc lại t/ử c/ung à?”

Tôn Dương chau mày, rút đ/iếu th/uốc châm lửa, giọng trầm thấp:

“Tiểu Kỳ, em đừng nói chuyện với mẹ như thế, phải biết điều một chút.”

Tôi sững lại một giây, rồi bật cười, cười đến run người.

“Tôn Dương, hai năm trước khi sinh Hân Hân, chính anh bảo chúng ta chỉ cần một đứa con gái, một nhà ba người là đủ. Anh nói không muốn tôi chịu khổ thêm lần nào nữa.Giờ tôi mất cả tử cung, anh lại bảo tôi biết điều?”

Anh ta ngậm thu/ốc, ánh mắt lạnh như băng:

“Anh không có ý đó. Chẳng qua… cha mẹ anh sốt ruột thôi. Không có con trai, sau này ai phụng dưỡng chúng ta?”

Tôi nhìn anh ta, lòng chỉ thấy buồn cười.

Là vì chúng ta kiếm chưa đủ tiền, hay vì con gái chúng ta chắc chắn sẽ bất hiếu?

Lúc ấy, bố chồng ho khan một tiếng, ra vẻ uy nghiêm:

“Được rồi, đừng cãi nữa. Tôn Dương, con phải tôn trọng vợ. Với lại, chúng ta chẳng đã bàn qua giải pháp rồi sao?”

Tôi ngẩng đầu nhìn, ti/m thoáng lạnh đi một nhịp.

Giải pháp? Tôi chờ xem họ còn định nói ra thứ “giải pháp” nào nữa.

Quả nhiên, ông ta nắm tay tôi, giọng đầy vẻ “thương lượng”:

“Tiểu Kỳ này, nếu con đồng ý, để Tôn Dương đi tìm người mang thai hộ, không phải là ổn cả sao”

Tôi ch/ết lặng.

Đến lúc này, tôi mới thật sự hiểu: đáy của tuyệt vọng, hóa ra còn có thể sâu hơn.

Tôi – Trương Tiểu Kỳ, 31 tuổi.

Mùa hè năm nay, tôi được chẩn đoán mắc u/ng th/ư c/ổ t/ử c/ung.

Trước khi ph/ẫu th/uật, gia đình chồng còn khuyên tôi ráng sinh thêm một đứa con trai rồi hãy chữa trị.

Tôi dứt khoát từ chối, chọn phẫ/u thu/ật ngay.

Và đây – ngày đầu tiên sau khi mất đi t/ử cun/g, tôi chỉ mong nhanh khỏe lại để ôm con gái hai tuổi vào lòng, dành trọn tình yêu cho con bé.

Nhưng họ lại tụ tập quanh giường bệnh của tôi, ép tôi đồng ý để chồng đi với người khác sinh con.

Tôi cố giữ bình tĩnh hỏi:

“Hân Hân đâu? Ai đang trông con?”

“Không đồng ý thì khỏi gặp con nữa.”

Tôn Dương dập điế/u th/uốc, giọng lạnh đến đáng sợ.

Lúc ấy, tôi nhìn thấy trong mắt anh ta ánh sáng đắc thắng ánh sáng của kẻ cho rằng mình đã hoàn toàn nắm quyền.

Tôi chỉ thấy buồn nôn.

Chiều hôm đó, tôi gọi điện báo cảnh sát.

Hồi mới cưới, tôi và Tôn Dương từng yêu nhau thật lòng.

Tôi sinh ra trong gia đình đơn thân, cha rượu chè, bạ/o hành, nên tôi thề sẽ tự cứu lấy đời mình.

Sau khi tốt nghiệp, tôi đến Thượng Hải làm trong ngành thời trang, gặp Tôn Dương – một nhà thiết kế mới vào nghề.

Chúng tôi yêu, rồi cưới.

Sau cưới, tôi giúp anh ta từ bản thiết kế, ý tưởng, đối ngoại, giao tiếp khách hàng – tất cả đều có bàn tay tôi.

Nhờ thế, thương hiệu nữ trang “SevenO” – lấy theo tên hai vợ chồng nhanh chóng nổi tiếng, có tháng doanh thu hàng chục triệu.

Nhưng khi tôi rời công ty, sang một thương hiệu khác làm trưởng nhóm thiết kế, anh ta bắt đầu ghen ghét, cho rằng tôi đang “giành khách hàng của chồng”.

Tôi từng nghĩ anh ta chỉ sĩ diện.

Giờ mới hiểu – trong mắt Tôn Dương, tôi chưa bao giờ là bạn đồng hành, chỉ là phụ thuộc phẩm của anh ta.